Le Comte Xavier

« Le comte Xavier Stanitsky ouvrit les yeux juste au moment où le soleil, passant par un trou du volet, faisait un rond lumineux sur son oreiller.
La chambre était obscure, les deux fenêtres étant fermées par d’épais contrevents de bois, fixés à l’intérieur, et par une barre également de bois qu’on plaçait tous les soirs à grand renfort d’essais malheureux dans deux crampons de fer.
C’était un système primitif et incommode, qui réunissait à peu près tous les désavantages; mais, depuis quatre-vingt-onze ans qu’un comte Stanitsky avait fait construire cette maison vénérable, on n’en avait jamais employé d’autre : donc, bon ou mauvais, le système de la barre de bois durerait jusqu’à ce qu’un autre Stanitsky fit bâtir une autre maison, — ce qui pour l’instant offrait le plus petit nombre de probabilités possibles : un Américain n’eût pas parié là-dessus un dollar contre mille.
Mais Xavier avait de bons yeux, (de père en fils, les Stanitsky avaient la vue excellente) ; et, de plus, le jeune comte, ayant dix-neuf ans révolus de la veille, devait y voir plus clair que jamais. Heureux âge ! »